Angustiosos días

Supongo que el no dejar de pensar en el partido del próximo miércoles ante el Inter es un sentimiento generalizado entre aquellas personas que respiran, duermen y comen Barça. Para poder continuar tranquila, o intranquilamente, con mi existencia, se debe jugar este partido.

Desde el martes pasado, cuando el Inter nos vapuleó 3-1 en San Siro, mi vida ha girado en torno a 90 minutos en los que tengo depositados sueños, promesas, juramentos y demás. Quiero la final. Quiero que Pep demuestre que es mejor que Mourinho. Quiero que Messi y compañía demuestren que son los mejores. El bien ha de triunfar sobre el mal. Así lo dicta Hollywood.

Pero en el mundo culé Hollywood no existe. Ya me lo estoy viendo. Primer contraataque interista, gol de Eto'o. Cinco minutos después, expulsión de Alves y dos minutos más tarde, lesión ligamentosa de grado tres en el soleo del muslo derecho de Lionel Messi. 10 meses de baja por complicaciones. ¿Por qué el mundo es tan cruel?

El miércoles me empezaron unos calambres insoportables en el estómago. Vomité tres veces, no podía conciliar el sueño. Pienso en el partido y me vuelve a doler la tripa. Me imagino que a esto es a lo que llaman canguelo, con la diferencia que a mí el miedo me salio por la boca, más no por el recto.

Creo que ni mañana podré distraerme con el partido ante el Xerez. Mi vida pende de un hilo. De la clasificación el miércoles. Lo otro será condenarme a una miserable existencia.